L'homme s'arrêta, tenant sur son bâton, suite à la marche trop vive qu'il s'était imposée. La brise avait beau caresser son derme, jouer dans ses si longs cheveux, la chaleur était toujours trop présente. A force de descendre au Sud, tout semblait de plus en plus dur. Comme si un été constant y avait élu domicile. D'aucun de ce Grand Nord dirait fournaise, même si on pourrait si facilement les contredire à coup de douceur qui leur est inconnue. Mais ignorant l'antithèse autant que la synthèse, le vagabond s'agenouilla, s'épousant sur la forme d'un arbre fruitier, et ouvrit son sac. Sa giberne était pleine d'objets divers que nul ne retint, que nul ne pouvait comprendre. Il en sortit un petit carnet, et un fusain, puis commença cette oeuvre que l'on avait commencé tant d'années auparavant...


Dans mon voyage je me permet une enclave. Un arrête, une pause sur ce chemin éternel qu'est et sera le mien. Ces régions me paraissent si étranges, si ce n'était la chaleur que par le manque de diversité de la faune, partout ces mêmes oiseaux et rongeurs. Nul doute que cela changera bientôt. Ce qui m'inquiète est plutôt l'apparente non présence des rossignols. Ce sentiment nouveau m'inspire à imposer mes lettres sur ce papier tendre, propice à acceuillir les maux.



Les crocs du mouton



J’essaie enfin d’oublier ces pensées,
De jour comme de nuit sans jamais en parler,
Ce cauchemar qui me hante,
Un fantôme qui hurle mon agonie lente,


Transformant douleur en colère,
Le chagrin en rage et rancœur,
Murmurant les vérités amères,
Usant la violence dans sa grande clameur,


Pourtant je le sais ce sont mes actes,
Autant que c’est mon bras qui la brandit,
Moi qui pourtant ne me connais pas ainsi,
Je n’ai déjà plus ni douceur ni tact,


L’horreur me monte aux yeux,
Alors que mes lèvres goûtent au carmin,
Ma vengeance est accomplie, lui n’espérait mieux,
Mais moi je sais qu’au loin vient le matin,


Sur l’hiver de l’existence,
La mort a étendu son manteau blafard,
Un linceul pour celle dont je suis fer de lance,
Me laissant capturer tel un vulgaire cafard,


J’étais la proie et il m’a dévoré,
Le prédateur a terminé de me chasser,
Je ne puis plus lui résister désormais,
Toujours pourtant j’avais fuit ce loup qui me pistait,


Hélas le chasseur fut supérieur,
Les ténèbres sur mon visage sont tombées,
Même maintenant qu’il m’a quitté,
Je sens ses yeux sur moi, me percer jusqu’au cœur,


A la moindre occasion il viendra me chercher,
A nouveau je ne pourrai lui échapper,
J’étais mouton avide de solitude,
Aux limites de l’enclos, mauvaise habitude,


Aujourd’hui calice,
Cédant au moindre de ses caprices,
Esclave de ma propre envie,
Cet animal que m’avait fait apparaître ma jalousie…





Ce que j'ai réussi à réfouler certes me rend anxieux. Mais Maître ne m'a-t-il pas appris que se laisser aller ainsi était mauvais? Oui, il me faut reprendre ma route... Que les ancêtres me guident de leurs pâles étoiles.

Et le voyageur reprit sa route, légers craquements de bottes sur le gravier qui parsème le sentier de campagne. Tentant de se remémorer les images des livres, contant les villes de ces pays. Serait-ce ainsi?
Futile et importante question

Les Antithèses...

L'homme marchait. Marcher n'était d'ailleurs peut-être pas le mot au vue de la lenteur avec laquelle il se déplaçait. Comme si rien ne le pressait sur cette route mal entretenue qu'était celle qu'il avait décidé d'emprunter. Elle s'enroulait autour des collines boisées, c'est là: à l'abris du vent des hauteurs qu'on pouvait voir toute la vallée en contrebas. Ces grands champs dorés, et ces pâtures d'un vert tendre qui dormaient autour de la rivière, chantant une berceuse. Un cadre idyllique aux frontières d'un monde en guerre, enveloppe de lumière pour une vie noire et amère.

Ainsi tel ce jeune garçon, étalé sur le sol, noyé dans son propre sang, qui s'était égorgé avec un couteau rouillé. Ses lèvres tremblant, prononçant encore dans des murmures inconscients le nom de celle qu'il avait aimé sans pouvoir espérer retour. Pour lui le rossignol avait chanté, et son coeur serré avait lâché.

Le voyageur s'accroupit au côté du mort, et lui ferma les yeux. Puis reprit son carnet, afin que nul malgré les éléments de ce cauchemar... ne tombe jamais dans l'oubli.

La douleur grandit en mon âme.
Sur ce long chemin nous marchâmes.
Malgré les pierres et les arbres, je continue.
Alors que envie et jalousie sont venues.

Et si la haine vient parfois.
Comment la brise tombe.
Elle s’en va avec la colombe.
Comme dans les contes d’autrefois.

Et aujourd’hui mon cœur saigne.
Et c’est dans mes larmes que je baigne.
Alors que je te dévore des yeux.
Et que je ne peux faire mieux.

Les barreaux de ma prison sont tes regards.
Qui m’envoûtent et font de moi esclave.
Même si ils me rendent parfois brave.
Mon visage en est devenu hagard.

Ainsi le sang coule de mon cœur brisé.
Car je sais que jamais je ne t’aurai.
Et les étoiles semblent s’éteindre.
Tandis que je cherche à t’atteindre.

Moi qui autrefois me croyait libre.
Aujourd’hui je ne suis qu’à toi.
Ton visage est devenu mon soleil à moi.
Et quand tu parles mes sens vibrent.

Mais l’amour m’a enchaîné.
Noircissant ma vie de chagrins.
Ne pouvant plus que faire appel aux saints.
Et à la tombe tu m’as emmené.

Et dans le désespoir le plus profond.
Tandis que ton rire lézarde les murs.
Et que je t’aime sois en sûr.
Ma chute m’emmène au grand fond.

Alors que je n’ai plus joie que de te voir.
Que je ne vis plus que pour te voir heureuse.
Les étoiles pour moi ont quitté la nébuleuse.
La lumière me quitte, au revoir…

Kotori rangea son cahier, se releva, et sans plus un regard pourtant s'en alla. Il y avait quelque chose de spirituel dans tout ces gestes... Chaque poème, chaque chant ou fredonnement semblait allourdir son âme. Comme si il absorbait les peines des autres pour s'anéantir lui-même. Conscience sans pouvoir s'en empêcher, altruisme quand rien ne le prédestine.

Sur ce chemin nul embûche n'entreprenait de l'arrêter, ne fusqu'un instant sordide. Perpétuelle avancée sur la route du Destin... Ainsi l'homme parcourait les chemins, avançant dans l'âge tandis que ses pas le menaient toujours plus loin.

C'est là que la rencontre c'était produite, lors de ces rares sommeils, tels qu'on les mérite. Après les travaux qui nous occupent, pleins de rêves qui envahissent notre perception... pour la suite... Que l'on désire et craint...

J'écris ici ce que je vois, dans ce noir chaos. Pourquoi ces visions qui m'occupent moi qui ne pourrai? La solution viendra sans doute d'elle même, d'aucun après tout disent que c'est ainsi et nécessaire...

Mes doigts frôlent son bras,
Je caresse son épaule sous les draps,
J'admire ses courbes trop harmonieuses,
Je m'éblouis devant sa peau laiteuse.

Elle me sourit, et la joie en moi déborde,
Et pour m'empêcher de l'aimer ne suffisent pas les cordes,
Ses blanches dents sont trop pures,
Et elle semble être un fruit bien mûr.

Qu'il suffirait de cueillir,
Ses mains parfaites caressent mes joues,
Et à son coeur ma vie se voue,
Et qu'elle pleure pour moi rien ne serait pire.

Et son visage de soleil,
M'inonde de lumières ardentes,
Tandis que m'observent ses yeux vermeils,
Et de son allure éclatante,

Elle réussit à faire échapper de moi un sourire,
Ses cheveux ondulent sur l'oreiller,
Trop resplendissant pour que je ne cesse de les contempler,
Et en moi elle pourrait lire,

Mais elle m'aime trop pour tout ça,
Jamais elle ne ferait chose comme cella là,
Trop pure, trop parfaite,
Au traits bien trop nets,

Pour être ni d'Adam ni d'Eve,
En effet elle n'existe, que dans mes rêves...

Et l'homme se releva, rangea ses affaires et repartit. Comme d'une habitude mille fois renouvelée, sans se retourner.

Sur les routes de l'Enfer et du Paradis...

Jusqu'à ce que l'un s'impose, que le rossignol chante...

C'était un chemin biscornu, serpentant entre les collines abruptes de ce pays pour lui anonyme. Car en soi, fut-il traversé que par cette unique route bordée de frênes et d'églantiers, son appelation n'aporterait rien à son existence. Ou plutôt nulle chose qui fut d'un intérêt pour lui-même, ou ce destin prophétique que lui avait imposé la statistique.

Ainsi l'homme marchait, d'un pas cérémonieux, sans se soucier de sa vitesse sous ce vent contraire qui soufflait, dans l'espoir de les sauver tout deux. Ces êtres maudits et bénis, par leur propre et courte vie.
Ses yeux d'encre s'agitant quelques pas avant l'horizon, suivant cette ombre à bout de souffle, qui tentait encore de fuir inexpugnable finalité.

Le crépuscule baigna bientôt la vallée, le corps s'étendait les mains jointes et paupières fermées. Baignant dans le sang maintes fois versé. Le rossignol encore une fois avait chanté.

- Repose en paix, mon frère.

Et l'homme s'éloigna, conscient du présent. Sa lame propre dormant dans son fourreau, attendant l'heure qui viendrait bientôt.

Citation:

L'ombre l'accompagne dans les jardins. Toujours à sa gauche tenant sa main. Elle lui sourit comme pour le séduire. Pourtant il sait qu'elle n'est là que pour le nuire. Ses doigts glacés lui caressent le visage. Les fleurs pour lui ne poussent plus. Même les étoiles ont disparues. Il sait que pour sa vie c'est la dernière page. L'encre lui manque pour écrire les derniers mots. Avec ce stylo qui a écrit déjà de trop. Et le loup après la chasse doit retourner en sa tanière. Tandis que doit s'éteindre la lumière. Ses poils grisonnent de peur. Ses yeux tremblent à chacun de ses regards. Car il sait qu'elle l'emmènera bien autre part. Et si elle disparaît, il la reverra tout à l'heure. Ainsi jamais elle ne le quittera. Jusqu'à ce qu'il la prenne par le bras. Les souvenirs lui reviennent. Sa vie qui n'est déjà plus sienne. Le sang lui coule froidement sur l'échine. Et en souriant elle lui enfonce comme une épine. Dans le noir il s'enfonce avec elle. La mort l'attend déjà. Et à sa vue sordide le loup haleta. Et déjà sa tombe était creusée à la pelle. Plus rien ne l'attend sur cette terre. Et il goûte au fruit plus qu'amer. De la mort qui l'embrasse. Et qui de ses bras l'enlace. Et plus jamais ses yeux ne se rouvriront. Car les ombres ont fait repas de lui. Et de sa défaite la mort rit. Mais le loup n'entendra pas le sermon. Dans les nuages éternels il dort. N'ayant compagne plus que la mort...

Il reposa le fusain, qui avait tant écrit, de ses âpres maux. La question restait sans réponse, tant qu'elle fut unique dans le paradoxe pluriel...
Conjoncture éparse et brumeuse, en une existence lumineuse.

Ses yeux seront perçant
Rien ne lui échappera
A lui, oiseau du temps
Et à jamais il chantera.

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Lorsqu'on rêve tout seul, ce n'est qu'un rêve alors que lorsqu'on rêve à plusieurs c'est déjà une réalité. L'utopie partagée, c'est le ressort de l'Histoire. [Elder Camara]

If Hapiness is a lost dream, dream together.

L'homme s'arrêta, tenant son corps meurtri d'un bras posé sur le tronc du grand chêne. Le sang perlait sous sa tunique, colorant l'herbe d'un mythique pourpre: qui transformerait l'endroit en mer écarlate.
Pourtant il ne scillait pas, s'asseyant calmement en tenant sa blessure au ventre, échappant de sa giberne un fusain et un carnet.



Qu'importait pour lui la douleur, puisqu'elle était omniprésente, qu'importait la crainte puisqu'elle était éphémère.

Toujours l'indifférence et l'impassibilité gagne à la connaissance du futur. Ainsi lorsque vient le doute et l'anxiété, étrange incompréhension reste au goût du jour en fin.
Ce sentiment de vie, qui semblait m'avoir quitté, cette émotion si humaine, que j'avais oubliée.
Derrière moi j'entend encore les échos du passé brumeux, ces paroles qui parfois me hantent sans jamais les voir. Conseils audacieux et remontrances étranges, que je ne ramène qu'à cette seule personne que j'ai connue. Qui m'a guidée, assez pour me transformer en ce que je suis. En ce que je devais être par la façon qu'il fut, et qu'il fallut.

Pourtant nombres de choses semblent revenir, d'une lointaine réminiscence absurde de bêtises de jeunesse. Ces rêves perdus, ces cauchemars voulus... Ces illusions d'autrefois, au parfum de réel.
Toutefois je sais qu'elles n'en sont rien. Des idioties, erreurs de ma propre nature. Qui ne me sont plus desitnées.
On aura beau dire qu'elles sont libertés, je crois que je ne les veuille plus.

C'est mon DESTIN. Tout ceci n'est pas pour moi, même si cet espoir de sommeil pareil me taraude. Je le chasserai, car il n'est pas mon Ka.

En est tout autre. Et même d'aucuns en diraient ainsi.

L'homme referma le cahier, caressant de ces doigts le reliure de cuir, ce toucher qu'il aime tant. Qui lui rappelle tant sans rien à la fois.



Qu'avait-il écrit? Il ne savait point. C'était tout un but, enfermer ces horreurs, ces obstacles dans leur prison de papier et de charbon. Pour ne plus s'en souvenir. Les chasser... à tout jamais.

On aurait pu sentir nostalgie, à la vision du moindre de ses gestes. Chagrin enfoui, au moindre de ses regards.
Et pourtant, l'homme, seul au centre du champs abandonné, gardait ce masque d'impassibilité. Ce mur d'indifférence, cette forteresse de froideur, ... Devenue métaphore d'un paradoxe, son contraire le plus profond.
Emprisonné dans le Silence, voeu de mutisme, pour cacher ses cauchemars.

Kotori ouvrit cérémonieusement sa giberne, avec douceur en sortit de carnet, à le reliure de cuir. Si lentement qu'on aurait dit, qu'il manipulait l'objet le plus précieux du monde à ses yeux. Telle sa propre liberté.

Et dans un geste gracieux commença à remplir une nouvelle page de ce fusain usagé, étalant de son écriture calligraphiée, ses noires pensées.

Combien de temps ce cauchemar durera-t-il encore? Ce rêve de noirceur que j'ai moi-même créé autour du néant de mon existence. A partir de maigres parcelles de chaos mon humanité a rendu le passé brumeux en illusion d'angoisse. Un mal, un poison qui ne cesse de me ronger.
Est-ce encore le Ka que de ressentir à jamais cette douleur?! Cette souffrance qui prend toutes mes pensées?!
Je me revois encore, apercevoir ce visage dans l'eau, ce reflet de mon moi que je ne désire pas. Cette inexpugnable volonté d'anéantir mon désir, mon être que je regrette tant.
Ces illusions imbéciles auquelles je m'attache tant, et qui apparente ma vie aux milles abysses du tourment.

Où est donc caché l'espoir? Cette Adaran? Cette lumière, qui, même si elle me mène à une fin plus proche encore, me ferait tant de bien.

L'homme referma son cahier d'un coup sec, le jetant avec désinvolture dans son sac de peau, et reprit son chemin.
Ses yeux en disaient long, sur le mépris qu'il avait lancé sur ses écrits.